A l’hôpital, un vieux monsieur couché dans son lit, s’époumone à crier :
– Le revolver ! Le bazooka ! Le fusil ! La mitraillette… !
L’infirmière entre précipitamment dans la chambre et l’enguirlande :
– Non, mais ça ne va pas de crier comme ça ! Vous vous croyez encore à la guerre ?
Et puis c’est quoi cette odeur d’urine ?
Elle soulève les draps et s’aperçoit qu’ils sont complètement mouillés :
– Mais c’est dégoûtant ! Vous auriez pu demander le pistolet !
– Voilà ! Le pistolet ! C’est le mot que je cherchais…